Luto por Enrique

Luto llevan las castañuelas
de negro azabache,
como el espacio entre las estrellas.
Triste suena la guitarra,
y el bordón resuena lugubre,
perdido el compás por la pena.
No se escuchan cantes ya,
mudo el lamento del quejido,
silenciada la garganta
                                  en un pellizco hondo.

La voz se fue
a buscar el sentido del cante por ángeles y querubines,
a devolver al Creador su arte gitano con creces.